Se eu encontrasse com o Jack Kerouac sentado dentro deste café onde estou, não estranharia. O lugar cabe perfeitamente dentro dos seus livros. Seria naquela mesa ali, junto às longas janelas que substituem as paredes e dão para a estrada. Ao lado, há um antigo posto de combustíveis ainda em funcionamento. Ouço uma máquina trabalhar, mas não a vejo. Enquanto estico o pescoço com os olhos franzidos em cima a procurá-la, entra no café um rapaz sem camisa, vestindo apenas calças jeans - ganga surrada. Não, não era o Jack. Nem se parece. Mas poderia ser que eu também não estranharia. Pagava-lhe uma bebida, oferecia-lhe um cigarro e sentava-me à sua mesa para partilhar do mesmo silêncio, do mesmo olhar para dentro. O mundo de repente seria imenso - nós tão pequenos - e eu teria lido 'On The Road' antes de ser publicado.
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